Inchiostro rosso.

In cerchio, danzano
tutte e sette, le Anime Note
su questo pianeta che
ascolta la Musica.

Musa ispiratrice, la luce che
filtra tra le nuvole ora bianche
e di milioni di colori.

Così anche il silenzio,
base di ogni Aria Composta
dal Musicista.
Senza parole eravamo nel primo
istante
in cui siamo venuti a
questo mondo,
solo un Urlo gettato fuori
dai polmoni.
Un gemito quasi disperato,
tra i sorrisi dei familiari
compiaciuti del miracolo
che si sono da tempo
dimenticati.
E poi il vuoto,

la macchina
si accende
e Macera i
fanciulli tra
le folle.

Un mare di indagini
degli indigeni che cercano ciò
che nella notte dei Tempi
han perduto, ma si ostinano
a ritrovarlo tra i propri
gomitoli di Lana di
Vetro.

Prude la coscienza
smarrita tra i quotidiani e le
riviste colorate.
Mio Dio,
quanta speranza negli
abbonamenti a
tempo indeterminato
dei lettori analfabeti
con gli inserti nel
culo.

Si vuole la sensazione
e scoop, pur di sentirsi vivi,
o almeno sentirsi.
Ed è curioso vedermi sulla
giostra in cerchio,
percorrere di nuovo lo stesso giro.
Mi sa che è un
gioco, tutto ciò.
Ma inizio a perdere
le carte, tra una
mano e
l'altra.

Inchiostro rosso.